(114-118)作者：馒头小园（1/28）

第一百一十四章 望絮

暮春时节，林清韵离京。

车帘外永宁坊的槐树正抽着新芽，绿的叶苞在晨风里轻轻摇曳，和她在苏府西院墙根下用碎瓦片围了一圈矮篱的那丛野花如出一辙。

她没有也不敢回，苏瑾上朝未归，她把兰浇了最后一次水。

把苏瑾书房窗台上那盏旧铜灯的灯芯剪齐。

把苏瑾常穿的那几件月白襦衫迭好放进藤箱里。

然后在春寒料峭的傍晚独自登上了南行的马车。

包袱里除了几件换洗衣裳和粮，还有一片透的海棠花瓣，和那只瓶身画着素雅兰花的白瓷小瓶。

瓶底的釉被碰掉了一小片，她用指尖摩挲了无数次，已经光滑得不割手了。

她没有告诉苏瑾自己要走，只是在书房里独自坐了半个时辰。

把苏瑾常翻的那几册书按原样码齐，把案角的墨渍擦了又擦，然后轻轻带上门，在门槛外站了片刻，转身离开。

出了京城，天地便豁然开阔起来。

她走的是南下岭南的官道，沿途经过无数个叫不出名字的村镇，在驿站投宿，在路边茶寮歇脚，用苏明远临行前塞给她的银两换取最简单的食宿。

她生平第一次独自走这么远的路。

学会了辨认驿道的里程碑。

学会了跟路边的农讨价还价买粮。

学会了在野地里找一处避风的土坡裹着斗篷过夜。

春寒未褪时呵气成霜，她缩在斗篷里，从袖中取出一张折得整整齐齐的素笺。

那是她在苏瑾书房里偶然发现的。

压在抽屉最底层的一迭旧稿中间，纸上录着一首词，墨迹清瘦端正，是苏瑾的手笔。

她不知道苏瑾是什么时候写的，也许是某个她早已睡下的夜，也许是某个她外出未归的午后。

苏瑾从没告诉过她自己写过这首词，她也从没问过。

只是那天下午在书房里无意中翻到，读了一遍，又读了一遍。

然后坐在苏瑾的椅子上，把那张素笺轻轻覆在脸上，闻到纸面上残存的那一缕极淡的皂角香。

后来她悄悄把词誊了一份，原稿依旧压在抽屉底层，誊稿折得整整齐齐，贴身收在袖中。

每夜投宿时，她都会在油灯下把这首词再读几遍，读到那些句子在心里生了根，读到闭上眼睛也能看见苏瑾悬腕落笔的模样。

那首词是这样写的